Сижу в клетчатой фланелевой рубашке,обвешавшись соплями и обложившись хрусткими блистерами таблеток. Пью горячий чай, страдаю от боли в горле, злюсь на западающий пробел в клавиатуре. И еще трубы... шуршат как сонм мышей, не дают покоя, отвлекают. Настало время рефлексии и тянущей боли в давным-давно застуженном колене.
А надо писать про Саске. Про Саске-дурака, про Саске-молодца, про Саске-инфантильного-мальчика, что зациклен на себе, про Саске, что становится мужчиной, учась думать и о других тоже.
Вообще-то он славный, наверное. Просто как оливки. Или как Риз Уизерспун. Или как Майкл Холл. Словом надо привыкнуть.
Но сразу вспоминается старина Какаши с печальным взглядом усталого, побитого жизнью и людьми дворового пса.


А Ичиго солнышко. Рыжее, колкое, немногословное. Сла-авное. Иначе и не скажешь.